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Rame
Il tramonto si abbassa sui campi,
sui filari scuri, sulle zucche
lasciate davanti al cancello.
Nel cortile le foglie cambiano voce:
una graffia il selciato,
un’altra si ferma alla soglia
con la polvere del giorno.
Tengo la tazza fra le mani.
Sul fondo, il tè conserva
un sapore lieve di scorza.
La luce indugia sulla manica verde,
ha il colore quieto del rame.
Accanto alla finestra
la sedia è scostata di un palmo.
Quel poco basta
a dare forma a ciò che tarda.
Dentro, il cuore allenta la presa.
Per tutto il giorno ha vegliato
sopra un varco rimasto aperto;
ora raccoglie il suo battito
e lo scalda piano
nel rosso che sfuma dietro i campi.
